el hombre que analogizó lo digital.

Coger una madera, atornillarla a otra, coger una sierra y con las manitas serrar la palabra "Apple" es una actividad 100% analógica. Es posible, que mientras sierre, suene un iPhone y esa distracción haga que esa" A" resulte un poco más larga de lo que debería ser. Pero eso seguro que no pudo pasar, en 1976, en la realidad. Puede ser que en la mente loca de una cabeza llena de cortocircuitos, creadores de la originalidad, sí corriesen unos impulsos eléctricos que hiciesen imaginar la locura de tener un dispositivo en la mano, 1000 veces más rápido y probablemente 1000 veces más ligero, que te pudiese conectar con todo el mundo. La realidad fue que en esa caja de madera, más parecido a un clavicémbalo del barroco que a un ordenador, que sería el origen de una modernidad, había un corazón digital. Curiosamente el clavicémbalo es el instrumento de teclas más digital que ha existido. La tecla da sonido o no. No hay término medio.

Ese Apple I era ferozmente digital. Algo totalmente reproducible las veces que se quería...  Pero hoy en día todos nos extrañamos cuando en la informática algo no sale bien. Y esa imprevisibilidad de algo aparentemente tan mecánico nos deja muchas veces perplejos. Igual es ese corazón de Steve con esas tremendas ganas de vivir, que nos acopmañará toda nuestra vida en la informática vayamos donde vayamos.

Lo que está claro es que ese corazón digital estaba rodeado de carcasa totalmente artesanal, que probablemente inspiraría a toda una generación de ordenadores. A qué loco se lo ocurriría hacer "bonito" algo tan feo como un ordenador. Al fin y al cabo la inteligencia de las máquinas siempre nos ha dado miedo. Otro gran visionario, Stanley Kubrick, ya nos acercó a la humanización de las máquinas, con una visión bastante pesimista, con nuestro querido HAL 9000, que tan humano que se tornó, tanto perverso se hizo.

Steve fue más positivo y no se asustó ante la inteligencia de las máquinas. Las conocía, las quería, las mimaba, las presentaba en sociedad y les llegó a dar nombres de mujer. Lisa nunca llegó a  ser nadie importante aparentemente, pero fue la madre de nuestro querido y mimado Macintosh. El papá Steve siempre estaba allí, para darles aquel halo de humanidad a aquellos grises aparatos.

Fue el primero en meter escala de grises, el primero en meter color, el primero en dar voz y oídos a los ordenadores. El primer loco que inventó el quicktime y le dio movimiento a las imágenes. Quién podría imaginar hoy cualquier dispositivo que no reproduzca video....

El corazón de cualquier dispositivo de la siguiente generación siempre era más poderoso, mas fuerte, mas feróz, mas digital... pasó del 1 Mhz del Apple I al 1Ghz del iPhone...

Pero para eso estaba Steve, para humanizar esa ferozidad. para amansar a la fiera. Para darle música a la tecnología y hacerla más humana. Nos maravilló a todos con el iPod. Redefinió la música y nos la metió en los bolsillos a todo el mundo. Nos la hizo un poco más accesible, igual que Gutenberg y Lutero acercaron la biblia a la gente de la calle.

No hay palabras para describir todos los avances que hizo en nuestro mundo. Conseguir que seamos capaces de vivir con Hal 9000 sin tener miedo... o si deberíamos tenerlo?

Steve, cada vez que hable a Siri, sabré que te hablo a ti y tu me darás una respuesta. Tu has hecho el mundo digital totalmente analógico, pero tu recuerdo permanecerá eternamente digitalizado.

RIP Steve

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Una décima cuadrada sobre un posavasos en círculo.

Un día cualquiera, escuche una romántica historia de amor entre una cuadrada y matemáticamente perfecta estructura de palabras, y una escritura espiral, sobre un posavasos redondo. Aquellas palabras querían ser libres, estar vivas, no estar presas en un patrón que hace años inventó un poeta. Era un poema antiguo, que había sido escrito con la intención de sonar igual, contase donde se contase y recitase en la época en la que se recitase. Seguían allí, muertas, fotocopiadas, transportadas tal cual, como si fuese una mercancía en forma de verso. Se escribía en papel con una pluma, se publicó algún día, pasando por una prensa mecánica. Los dedos de una persona en un triste momento, cogieron esas palabras, y con su último retazo de vida, hicieron danzar unos dedos sobre el teclado del algún ordenador, para introducir y estrujarlas dentro de una memoria de un ordenador y ser presas de una pantalla digital. En ese momento, como si de la bella durmiente se tratase, cayeron en un largo sueño eterno. Esas palabras, ya no las escribiría nadie. Mucha gente, admiraría su belleza, en una triste pantalla de todo tipo de dispositivos. Desde los más sofisticados iPad, hasta un libro de bolsillo de los de toda la vida. El copy y paste, se convirtió en los carceleros de esas palabras digitalizadas en una memoria de un ordenador. Se reproducían como conejos clonados. Todos iguales. Una reproducción mecánica sin amor. Una reproducción igual que aquella que muchos buscan por la noche en un una discoteca. Unas personas escogidas con la la estructura rígida de un verso en décima. Personas escogidas como productos de la imaginación. Si entras dentro de mis patrones, entonces entras dentro de la fábrica de mecánica sexualidad temporal. Un sexo de "copy-paste". Una estructura que alguien inventó y muchos copian.

La vida es un poco más compleja, y sencilla al mismo tiempo. Solo una palabra, puede hacer volver a la vida a esas palabras encarceladas: AMOR. El Amor, que movió la pluma de un artista, al escribir esos versos en redondo. Con el riesgo de olvidar alguna palabra, cambiarla de sitio o incluso dejar entrar a una nueva. Algo que le dio vida. Por fin! Unos dedos que ya no danzaban sobre el teclado del ordenador, sino que agarraban una elegante pluma, un boli BIC, o un lápiz sin afilar, dejando que la propia caligrafía de la posibilidad de confundir una a con una o, o simplemente haga la palabra tan maravillosamente illegible, que solo la imaginación sea capaz de inventar esa palabra. Y ese momento, el verso se torno analógico y vivo. Gracias a un artista. Un artista de la vida. Un artista capaz de empapar de amor algo gris.

Verso, rompete y vive, entonces te amaré.

Gracias Vicente, por hacer la espinela tan perfecta.

Poesía imperfecta, te amo.

10

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Un laboratorio vivo

Mas de una vez me han fascinado los laboratorios. Esos lugares solitarios, donde a través de experimentos, vamos descubriendo hechos que a traves del azar o la experiencia nos hacen avanzar y ser por ello más completos y listos.

Una mañana de Sábado, dos personas se quedaron embobadas mirando como el calor del alimento hacía que unas finísimas láminas danzaban, con una suave elegancia, sobre esa energía que estaban a punto de ingerir. De repente lo que iba a alimentar los estómagos, estaba alimentando el alma, haciendo de ese momento y de ese lugar un jardín de mágia e ilusión. Como si una llave abriese una puerta, que al abrirse, nos regalaría un estallido de sensaciones y color. Ese jardín, que hacía que se parase el tiempo y el silencio de la observación, nos deleitase con una poesía de sensaciones, burbujeante y fascinante.

Dos personas iguales y distintas, que quieren ser pequeñas y grandes al mismo tiempo. Dos personas que han dejado que el capricho de la vida juege a sorprenderlas. Y esa mágia del baile no hacía mas que confirmar, que esas sorpresas de la vida son a veces regalos de la naturaleza y del azar, que alguien, al hacer rodar los dados les ha hecho llegar.

Un experimento, que ha decubierto, que existe vida en cualquier lugar. En el más remoto, en el lugar más insospechado.

Creo que esas dos personas estaban en el laboratorio de la vida. Uno en un lugar y otro en otro. Metidos entro de un tubo de ensayo. Con los brazos plegados, sin poder moverse, pero si mirar fuera. Observando todo lo que estaba pasando en el laboratorio. Viendo y aprendiendo de otros. Dejándose fascinar por olores, colores y sonidos.

Los dos salieron de esos tubos de ensajo. Uno, porque hizo estallar el cristal, y el otro con un suave y elegante moviemiento serpenteante, ayudándose a salir lentamente.

Ahora esas dos personas están en la vida real. Están dentro, y ya no es un ensayo. Ya es la relaidad. Y funciona y sale bien.

Como aquellos espaguetis cargados de magia. Ese sabor, que no podían probar dentro del tubo de ensayo, ese tacto, que ambos tanto ansiaban.

Puede ser una historia de amor.

O puede ser un sueño.

Hay un numero que me llama la atención.

El 7

Como los 7 enanitos.

Que tanto cuidaron a Blancanieves.

Pero eso solo era una película.

De 7 enanitos

y una bruja.

piruja.

Despierta, que estás viv@.

Tengo mucho que regalar de aquello que eprendí en el laboratorio.

En un ejercicio de estilo.

Ahora nos toda vivir.

Gracias al arte.

Al arte de vivir.

7

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Una rueda de 13 aspas

Cuando las dos lunas se alineen,las sombras no dejen ver los otros planetas,dejando una luz de paz... Encontré una mujer de la que no era capaz de describir su extraña personalidad. Y eso le hacia sensualmente atractiva e interesante...su voz, esperaba y contaba, esperando esas ganas de llenar todos aquellos huecos llenos de esperanza. Ásperos o suaves. Curiosos, como una duda canalla. Creativa, curiosa, madura. No sabía cual sería su signo de los 12 que hay. Pero al final la rueda giró y giro.... sobre sus 13 aspas. Y aún así giró.

Sin saber que es lo que pasaría. Y sin saber lo que hay que saber.

Esperaré.

o no .

13

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Una experiencia en una estacion de tren.

La niebla entra lentamente, un sonido que anuncia la entrada del  siguiente tren parece que es un premio televisivo que inexorablemente  va unido a una cínica sonrisa. Aqui la sonrisa de las caras marcadas  por una profunda aceptación, es real, pura, para que sonreír si no hace falta?Un brumido profundo anuncia que de la bruma una alegría azul se  acerca. Algo, por muy sucio o lento o maloliente que sea, moverá algo o a alguien. El chillido histérico de los frenos del tren contrasta con el aumento  de actividad de aquellos viajeros que voluntaria- o involuntariamente  se habían colocado en un estado de invernación mental para combatir  al traicionero segundero caracolico. Una voz en un idioma incomprensible suelta un cántico que podría  sonar como una llamada de socorro, pero que simplemente pretende  despertar a aquellos cullo ritmo no se haya adaptado al aceleramiento  necesario para subir a esa caja azul con ruedas, para acomodarse y  volver a invernar durante un largo periodo. El romanticismo de un tren  es inexplicable.  Que ganas tengo de subir a ese tren. Realmente solo  tenemos una plaza, pero si hay voluntad, el espacio se puede  comparir. Una mirada complice decía:"adelante". Pero no un "adelante"  resignado, sino un "adelante" confiado. Un muy claro y firme "SI!".

Ahora toca digerir lentamente esa decisión clara durante horas.Te puedes subir o no al tren, pero una vez que te has subido,  difícilmente te puedes bajar... hasta la siguiente estación. Eso solo  retrasaría el viaje. La decisión del viaje se ha tomado. Que  ilusión! Realmente la idea me divierte. Es algo desconocido. Algo  aparentemente incomodo. La incomodidad física no puede existir si la  mente duerme sobre una almohada de mil experiencias reconfortantes. No  quepo en mi de plenitud en este momento. Soy feliz. Muy feliz.

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Un bálsamo mágico.

Una vez escuché una frase sangrienta, una frase que puede tranquilizar o que puede doler:

"Todas las más bellas rosas pueden tener alguna espina"

Esa espina que se clava en mi mano y hace que sangre. Hace que se purgue alguna gota de sangre roja pasión, que lentamente recorre las líneas de mi mano. Aquellas líneas que aparentemente definen mi diestino. Aquel caprichoso destino que a veces no para de jugar con nosotros.

El surco en mi mano se agranda y es como el grán cañón del colorado. Ahora entiendo porque su tierra es rojiza, porque ha habido rios de sangre que los han recorrido. Sangre purgante, sangre balsámica, sangre que tranquiliza.

La sangre de aquellos que la han querido derramar para ayudar a aquellos que la necesitan más. La sangre que comparte aquel que en ese momento le sobra un poco. Estando bién será capáz de regenerarla.

Consejos que no cuestan nada para el que los da y que pueden llegar a ser un balón de oxígeno para aquel quien lo reciba. Palabras, gotas o mínimas sensaciones aliviantes de un dolor del pasado.

Hay veces que hay que volver a abrir una herida mal cicatrizada para que salga todo alquel mal que todavía no había curado. Duele mucho, porque hay que urgar en la herida, pero hará que todo lo malo salga.

Un día esa herida curará. Con un bálsamo de color blanco. Un día esa herida se cerrará. Y será plana, porque ya no hay nada debajo. Y un día seremos capaces de incluso pulirla con todos aquellos medios que tenemos a disposcicón hoy en día. Puede llegar a desaparecer. Puede llegar a estar curada al 100%.

Escuché una vez a un cantante que decía "the more you change, the less you feel"... y a veces no hay que estar de acuerdo con todo... Porque no lo estoy.

Un rosa puede pinchar. Y sentar bien.

Una rosa puede ayudarnos a sentir.

A sentirnos bien.

A sentirnos como una rosa

gracias a su bálsamo.

Gracias a ti.

Amor.

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La historia de amor más bonita del mundo.

La historia de amor más bonita del mundo no tiene palabras.

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Un infinito...

møbiʊs es como se pronuncia, aunque yo realmente estoy escuchando trentemøller... y intento ser frívolo al escuchar la canción de "Miss You"...

No me he dado cuenta que esta canción trasmite mucho más de lo que yo siento en este momento. Que es más profunda de lo que pudiese sentir. Más profunda que un banco aleatorio sin fin, Más aleatorio que algo que no tiene principio. Más aleatorio que algo que no tendría que habr empezado... o no. Más aleatorio que algo que se busca y no se encuentra. Más aleatoria que un simple número. Más aleatorio que una curva que tienes que dar... por fuera o por dentro... que más da. Porque al final acabarás donde tienes que estar. Por dento o por fuera. Me lo explicaron una noche con un chicle. Con un chicle enfadado con el 8. Nunca será un 8. Porque me resisto a ello.

Se llamará møbiʊs gracias a August y Ferdinand.Yo simplemente lo llamo azar.

Un azar bonito.

eterno

8

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